O poeta sofre.
E é desse sofrimento que nasce
essa salada de rimas
que escorre da alma.

É um presente estranho,
reservado a quem tem o dom
de transformar raiva em música,
tristeza em versos
e dor em breves lampejos de alegria.

O privilégio do poeta, na verdade,
não é felicidade.

É apenas uma pequena descarga de paz
no meio da tempestade.

Um instante de silêncio
no tumulto da mente.

Mas ela existe.

E persiste.

Sussurrando na consciência
como a presença silenciosa
da velha e fiel
Mãe Inspiração.