Se o mundo fizesse terapia, o sol brilharia para todos.
Se todos entendessem que a dor do descontrole emocional vem de um arrependimento sem culpa, não haveria tanto sofrimento.
Perdi muita gente por causa dos meus surtos e exageros emocionais.
Eu nunca tive a oportunidade de me explicar. As pessoas que eu mais amava simplesmente sumiram. Evaporaram na falta de entendimento sobre as minhas reações diante da minha própria vida.
Perdi amigos, amores e irmãos por causa dos meus excessos.
Foi só com quase 50 anos que tive um diagnóstico mais preciso.
Eu não tenho como voltar para me desculpar. Eu sou apenas mais um.
Sou apenas mais um com transtorno de comportamento, que segue tratamento, que toma remédios, vive altos e baixos e se descabela em surtos — surtos que, segundo a segundo, destruíram pouco a pouco o que construí na vida.
Tudo foi, ano após ano, escapando das minhas mãos.
Foi culpa minha? Foi.
Mas também foram 30 anos tomando remédios psiquiátricos.
O mundo está mentalmente doente — não se fala em outra coisa — mas, mesmo assim, a falta de empatia e, pior ainda, o desprezo por quem pode provar que não é 100% culpado só aumentam.
O mundo está sendo governado por doentes mentais, mas esses são aplaudidos porque constroem guerras e o povo ama sangue.
Enquanto isso, pacientes que se tratam e precisam de ajuda são marginalizados.
Eu sei que fiz merda.
Eu sei do meu sofrimento.
Mas também sei que sofro preconceito, desprezo e muita má-fé por causa do transtorno — como tantos outros que procuram tratamento.
Aplaudem chefes de Estado que matam crianças com a mesma facilidade com que se compra café na padaria, e desprezam parentes que nitidamente têm transformações emocionais profundas, mas que estão tentando se tratar.
É a nova injustiça social.
E isso dói.


Ah, se vocês soubessem.